云層之上，有一列永不抵達(dá)終點的列車。
它只在午夜�？坑谝蛔鶓铱盏恼九_，站名銹跡斑駁，候車室堆滿褪色的行李票根。據(jù)說，所有未完成的告別、沒說出口的“晚安”，都會凝結(jié)成一張淺藍(lán)色的車票，墜入某片失眠的云絮，成為這座站臺的夜班乘客。

這里寄存著人間最潮濕的心事：

每一盞候車長椅的頂燈，都是一顆墜落的星辰。它們見過太多握緊又松開的手，聽過太多用玩笑包裹的真心話。有人把道歉折成紙飛機投向云海，有人將婚戒藏進(jìn)站臺角落的盆栽，有人只是沉默地喝完一罐啤酒，把空瓶留在長椅上當(dāng)作墓碑。

這些故事沒有蕩氣回腸的結(jié)局，只有被夜風(fēng)擦亮的瞬間——
像蝴蝶顫動的翅膀掠過睫毛，像茶涼前最后一縷熱氣攀上玻璃窗，像你終于讀懂某封舊信背面的褶皺里，藏著怎樣小心翼翼的指紋。

當(dāng)晨霧漫過鐵軌，站臺會隨最后一顆星子熄滅而沉入云底。
那些來不及上車的人，會在陽光刺破云層的剎那，聽見行李箱滾輪碾過心口的回響。原來我們都在奔赴一場盛大的路過，而這座漂浮的站臺，不過是命運慈悲的注腳：它允許我們在墜落前，用一頁車票的厚度，丈量遺憾與釋然之間的距離。

晚安，親愛的陌生人。
你靈魂深處的站臺，此刻正亮著鵝黃色的燈。