我是一個(gè)失敗的小說(shuō)家，我活在一灘爛泥里，終日無(wú)所事事，我憤世嫉俗，渴盼我從未經(jīng)歷過(guò)曾經(jīng)的錯(cuò)誤與灰暗。
　　于是，我寫(xiě)下了“他”。
　　他是天之驕子，他生來(lái)?yè)碛形宜是蟮囊磺�，他沒(méi)有我身上的任何污漬，我賦予了他生命，財(cái)富，理想，他是我塑造的烏托邦里，與我擁有同樣思維的另一個(gè)“我”。
　　
　　直到我穿進(jìn)了我寫(xiě)的那本書(shū)里。
　　
　　他這一生從未經(jīng)歷坎坷。
　　我能看懂他所有的風(fēng)光偉正，他卻也能看懂我所有的泥濘不堪，他對(duì)我笑，他說(shuō)原來(lái)我和他，差的只是一念，一個(gè)選擇。　　
　　世界上沒(méi)有比我更懂他的人，也不會(huì)再有比他更懂我的人。
　　
　　他是我筆下的角色，我所有的愛(ài)都傾注給了他，我希望他替我好好活。
　　
　　他卻說(shuō)我好像一只把自己弄臟的小貓咪，他想帶我回家。