名字是別人叫的。我無(wú)名無(wú)姓，無(wú)妻無(wú)子，無(wú)牽無(wú)掛，無(wú)憂無(wú)慮。

　　只是一輩子未曾愛(ài)人，不知算不算遺憾。

　　我的一輩子很短。他們說(shuō)這是英年早逝�？尚�，我既無(wú)英名，何來(lái)英年？

　　所謂的千秋萬(wàn)歲名，都是寂寞身后事。只是我不清楚為何意識(shí)那么清楚，看者我的□□死去，看著我的畫(huà)作一夜之間價(jià)值連城。是誰(shuí)說(shuō)的，藝術(shù)，是用生命的鮮血完成。

　　而如今這些，也不再屬于我了。我已無(wú)意作畫(huà)，隨著死亡消失的，是生命的不滿與忿恨。沒(méi)有什么可再抒寫(xiě)。徒-有-才-華。

　　而今，該往何處，該往何處？

　　仍是怔忪，半晌回神，他走回打字機(jī)前，昨夜夢(mèng)見(jiàn)，前世的他是一名畫(huà)家，潦倒一生，死后卻盛名累累。

　　什么怪夢(mèng)，他自嘲嗤笑。視線落回稿上，苦苦思索，絞盡腦汁，就是連那續(xù)貂的狗尾也接不上。他最缺的，不就是才華嗎？心里明白。當(dāng)下停了雙手，瞇起眼掃視四周。

　　桌上留著面包，一片，兩片，三片，均勻地抹著蜂蜜，彌漫著一種若有若無(wú)的香氣。外面的天空亮得刺眼。風(fēng)輕輕敲打窗臺(tái)，掀弄著窗上的紗紙，不經(jīng)意間，翻卷起隱隱約約流轉(zhuǎn)著的黯淡色彩。據(jù)說(shuō)是一幅古老名畫(huà)的印刷品，誰(shuí)知道呢？這幾天風(fēng)大，他用來(lái)糊窗戶了。

　　寂靜中，嘎吱一聲，門(mén)開(kāi)了，一個(gè)女人走了進(jìn)來(lái)，懷里抱著一個(gè)嬰孩，臉紅撲撲的。小手指綣卷著塞在嘴里，咿呀咿呀的流著口水笑著。

　　他眉眼舒展了，起身，抱。

　　低頭，一下望進(jìn)那嬰孩清澈的眼，有那么一絲恍惚。下一世，他要什么呢？又失去什么？…

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