那個時候她會做在窗臺凝望凌晨五點黑玉般的天空，感嘆空曠的街道和閃爍著星斗的海面。
　　那個時候她晨昏顛倒自得其樂，頂著一臉青春痘和油光可鑒的黑發(fā)喝一口檸檬紅茶。
　　那個時候她恍惚地在小說和現(xiàn)實中游蕩，思考的頻率中帶點腐朽的文藝腔。
　　那個時候她腦海里不斷地文思泉涌，帶著活潑的節(jié)奏跳躍，卻在化作筆頭的一刻煙消云散。
　　那個時候她學(xué)會在暗沉迷茫中睜大眼睛，仿佛如此這般可以驅(qū)走鼻頭的酸澀。
　　那個時候，即便到了那個時候，她還是只會懶散地逃避，面對一堆積存事務(wù)笑得人畜無害。

　　自傳體的小說。終究是小說，不如說是眼中應(yīng)有的自我，把腐爛的一面屏蔽，只剩下自以為是的寂寞憂傷。
　　仍是這個年代的通病，帶著無可挽救的墮落。

　　寫作的時候已經(jīng)無法再聽音樂。再美好的歌曲如是，只因內(nèi)心需要最徹底的沉靜和誠實。
　　不是為了發(fā)泄才存在——這樣的意圖本身便是侮辱。

　　不論在世界的哪個角落，都是一樣的呢。
　　原來如此。

　　細(xì)碎的陽光，波光粼粼的海面，暖熱的春風(fēng)，聚合又消散的云朵，行色匆匆的人群，塵囂繁冗的街道，會沙沙作響的樹葉。
　　還有些許不知何時會冒頭的思念，來勢洶洶。
　　只有僅存的回憶可供倚靠。貧窮而富裕著。獨一無二著。
　　思緒已飛翔至不知名處，而文字卻戛然而止，不留余味。

　　若與世上任何人都失去聯(lián)絡(luò)。一樣可以活著。為自己。煮飯燒菜，洗衣整理。
　　時光荏苒，她卻依然能為回憶留著淚微笑，可喜可賀。
　　不曾辜負(fù)。

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