書(shū)的世界，猶如厚厚的蠶繭，里里外外，層層疊疊。
　　而人，卻像是蠶繭中熟睡的幼蟲(chóng)，在書(shū)中孕育、成長(zhǎng)，在書(shū)中幻想，渴望。
　　當(dāng)親近陽(yáng)光的沖動(dòng)擊敗了安守于黑暗中，地久天長(zhǎng)的意念，這蠶繭，便成了無(wú)門(mén)無(wú)窗，卻并非堅(jiān)不可摧的牢獄，鎖住溫暖，鎖住陽(yáng)光，鎖住弱小的軀體上掙扎的迷惘。
　　泥墻終于屈服于集體的力量，千瘡百孔中透過(guò)灼熱的陽(yáng)光。
　　勇氣在瞬間失了蹤跡。駐足，猶豫，因?yàn)槟橇鲃?dòng)的光線，因?yàn)槟菗u晃的道路，模糊的方向。
　　可是“家”早已破損，坍塌，空留一堆白色的廢墟，它不再隔不開(kāi)外面紛亂的世界，隔不開(kāi)一切陌生與恐慌。
　　只有離開(kāi)，只有舍棄，只有含著淚完成生命的蛻變，接受光明的洗禮。
　　任憑你將它吹得天花亂墜，也不過(guò)是種接受，是種妥協(xié)，選項(xiàng)只有一個(gè)，你沒(méi)得選擇；任憑你將它描得淡而無(wú)味，也仍舊種進(jìn)步，是種飛躍，路只有一條，走盡，就算及格。
　　蛻變，在墨香與卷氣交織的溫馨中，心醉，神迷，在潔白的書(shū)頁(yè)中尋找到生命的真諦，蛻變的勇氣。
　　讓那些錯(cuò)綜復(fù)雜，撲朔迷離；那些凝神靜氣，心曠神怡；那些排山倒海，驚天動(dòng)地，回歸成沒(méi)有生命的文字。
　　別人的故事，永遠(yuǎn)不會(huì)與自己雷同，沉迷，只能讓眼淚成為廉價(jià)的溫潤(rùn)劑，在起伏的情緒中失去了彈力，麻木將占領(lǐng)情感的領(lǐng)地。
　　走出書(shū)的圍墻單調(diào)的美麗，迷夢(mèng)的絢爛永遠(yuǎn)抵不過(guò)現(xiàn)實(shí)的平淡，揮毫潑墨，寫(xiě)下掙脫虛幻的第一筆，那片廢墟，在身后隱沒(méi)，淡去。
　　從此文字不再是賴以生存的氧氣，它們不過(guò)是種裝飾，是種工具，任你橫沖直撞，自由來(lái)去。
　　蛻變的痛，不著痕跡地默默隱去，流失在記憶的沙地，人生便不再悲哀，不再依賴，不再嘆息著說(shuō)物是人非，好景不再。

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